statut

Sous l'humus,
ou tout en bas des trottoirs,

sous des mines de poubelles,
je cherche les ingrédients

valables pour la formule.
Un peu de rouille, de la terre, du plâtre et du pq
pour un décor de rêve.

Pour faire les corps; de l'eau, et ses dérivés.


Il faut que j'en rassemble, des plumes et ordures
des bâtons et des monticules,
pour obtenir un héros.

Il a besoin d'une antre,
pour amasser son âme,
pour rassembler ses chairs.

Il habite le chaos du ventre,
où il trouve
le sec et le moite,
l'organique et le crevé.

Pendant que je rassemble
des ingrédients de marionnettes,
les humains-les vrais, en haut des trottoirs,
obtiennent les formulaires, les certificats,
tout ce qu'il faut pour une identité.

Le poète est sur le feu,
quand je m'absente
il hulule.
Je dois lui faire un corps,
des pensées,

je n'ai pas le temps pour l'assurance, l'inscription,
la radiation, l'assistance, l'offre, la demande.

J'ai TOUT UN TAS de merdes à combiner
pour en extraire des identités.

Pendant que je lutte pour prouver, renouveller,
être identifiée,
mes tas d'ordures restent stériles,
et je deviens statut.